Encorvación de los sentidos

I
El tiempo apremia
nada existe
que perturbar pueda
la más inocente-mente
que hemos conjurado al amor
de mil formas,
de millones más,
le hemos matado.

II
La muerte ha sido vertida
en singulares dosis,
susurros-tentación
de un cacofónico paraíso
melodías.

III
Concíbese lo indecible,
tras un vientre ensangrentado,
en el más cálido mirar
perverso
festín-maculado.

IV
Pasamos,
llegamos al fin
sin ataduras,
somos libres
para matarnos
para morirnos
de risa
de tristeza
de caos.

V
Encorvación de los sentidos
que plañe
regurgitando memorias
cicatrices
la nada.